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		<id>https://transcrire.histolab.fr/wiki/index.php?title=4:44:3120&amp;diff=39163&amp;oldid=prev</id>
		<title>Rossana le 14 septembre 2022 à 10:04</title>
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		<updated>2022-09-14T10:04:44Z</updated>

		<summary type="html">&lt;p&gt;&lt;/p&gt;
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		<author><name>Rossana</name></author>
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		<title>Transfuge : Page créée avec « que quand elles se toucheront ce sera la fin du monde. Or elles avancent l&#039;une vers l&#039;autre chaque année de  la longueur d&#039;un grain de blé.  ...(( Ménou vient de me con... »</title>
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		<updated>2017-02-04T15:30:30Z</updated>

		<summary type="html">&lt;p&gt;Page créée avec « que quand elles se toucheront ce sera la fin du monde. Or elles avancent l&amp;#039;une vers l&amp;#039;autre chaque année de  la longueur d&amp;#039;un grain de blé.  ...(( Ménou vient de me con... »&lt;/p&gt;
&lt;p&gt;&lt;b&gt;Nouvelle page&lt;/b&gt;&lt;/p&gt;&lt;div&gt;que quand elles se toucheront ce sera la fin du monde.&lt;br /&gt;
Or elles avancent l&amp;#039;une vers l&amp;#039;autre chaque année de &lt;br /&gt;
la longueur d&amp;#039;un grain de blé.&lt;br /&gt;
&lt;br /&gt;
...(( Ménou vient de me conduire à ma chambre.&lt;br /&gt;
Je suis vraiment heureux de l&amp;#039;avoir retrouvé. Il est l&amp;#039;un&lt;br /&gt;
des rares survivants d&amp;#039;un passé qui plus qu&amp;#039;un autre&lt;br /&gt;
me tient au cœur. Il a été comme moi l&amp;#039;enfant de ma &lt;br /&gt;
mère : il a partagé mes premières joies, mes premières larmes,&lt;br /&gt;
il est resté lui aussi fidèle à mes premières affections.  Ce soir, à&lt;br /&gt;
souper, en parlant de ma bonne mère, il disait : Jeannie&lt;br /&gt;
et cela me la rendait présente, vivante. Jamais depuis&lt;br /&gt;
bien longtemps je ne l&amp;#039;ai sentie plus près de moi&lt;br /&gt;
qu&amp;#039;en cette grande maison hospitalière de Trébeurden&lt;br /&gt;
où elle n&amp;#039;est jamais venue, où moi-même je m&amp;#039;attarde &lt;br /&gt;
ce soir pour la première fois, et où cependant quelque&lt;br /&gt;
chose d&amp;#039;elle ce soir a revécu. Nous avons évoqué &lt;br /&gt;
les délicieux souvenirs de l&amp;#039;enfance... Mais d&amp;#039;abord&lt;br /&gt;
que je marque mon arrivée à Trébeurden.&lt;br /&gt;
&lt;br /&gt;
J&amp;#039;y suis arrivé seulement su les sept heures, après&lt;br /&gt;
ma longue pérégrination autour de la chapelle&lt;br /&gt;
de saint Urien et pour regagner la grand-route.&lt;br /&gt;
Elle s&amp;#039;étalait, cette grand-route, entre des talus bas, &lt;br /&gt;
bordée d&amp;#039;un côté de terres maigres, semées d&amp;#039;ajoncs,&lt;br /&gt;
de bruyères, toute désolée par la mer prochaine,&lt;br /&gt;
de l&amp;#039;autre côté, çà et là, par de grands bois de &lt;br /&gt;
jeunes pins. Aux approches du bourg dont la flèche&lt;br /&gt;
pointait devant moi sur le ciel, au-dessus&lt;br /&gt;
du pays plat, quelques petites maisons qui semblent&lt;br /&gt;
avoir été coquettement apprêtées pour des&lt;br /&gt;
locataires qui ne son pas venus : la plupart&lt;br /&gt;
en effet on leurs persiennes closes, au fond de &lt;br /&gt;
leurs jardinets actuellement plantés de pommes&lt;br /&gt;
de terre et primitivement destinés à des roses&lt;/div&gt;</summary>
		<author><name>Transfuge</name></author>
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