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des voitures, des chars à bancs, par le vapeur, à pied le long des grèves. Me rappeler tous les détails délicieux
de mon voyage de ce matin, sur le sable
clair, à peine humecté ; dans le grand vent
si salubre ; puis par les landes, les sentiers des
précipices dominant de haut les grandes fentes subites
dans les schistes ouvragés. Au-dessus des tentes, des
roulottes, de toute la foule, des oriflammes flottent
marquant la voie de parcours de la procession ; 
et toutes ces flammes contribuent encore à donner au 
tableau un air exotique, avec leurs airs de pavillons,
jaunes, blancs, traversés de raies rouges, ou vertes
ou bleues. Tout cela fixé à des poteaux frustes
qui branlent dans le vent d'Est. Odeurs, poussière, 
bruit, une confusion extraordinaire, et pas un 
coin de tout cela qui ne fasse tableau.

Et quand je grimpe la cime de la colline
aux sommets ondulés, comme de grandes tombes
préhistoriques, le soleil y donne à plein sur le gazon
desséché, aux cassures subites, aux creux garnis de
schiste. Mais le vent souffle d'une haleine exquise,
rafraîchissante, salutaire ; la mer monte, ourle la 
plage de sable d'une broderie blanche ; et, par
derrière, c'est le vert glauque, ce sont les grands
azurs où le ciel se réfléchit librement et semble 
onduler comme un dais ; c'est toute la belle découpure
artistique de cette baie merveilleuse.
Les promontoires de Crozon font comme une ligne
continue dans la direction du Nord ; ça et là, des
blancheurs scintillantes des grèves, les masses grises de roches éclairées, et la note bleue, violette,
 d'un violet léger, vêtu d'une buée blanche
au ras de la mer. La cassure très nette de la Pointe
de La Chèvre s'avançant au large comme un 
soc. Rien de plus doux, de plus léger que cette
lumière réfléchie dans le calme de la mer. Les
cloches font toujours leur bruit. Vers le Sud-Ouest, 
l'anse de Tréfentec, toute miroitante, puis les

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