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à des plantes jolies, agréables et tentantes pour
des yeux des baigneurs. Leurs volets sont ajourés
de rosaces et peints en bleu pâle : leurs claires
voies bordent la route, invitent à entrer, à rester.

Un ciel admirable, de soir. Presque le même
couchant qu'hier au Port-Blanc. Le soleil, 
quoique couché, semblait encore haut sur l'horizon
enveloppé dans une ouate légère de nuages
qu'il teintait de nuances fines et variées, de
bleu clair, de vert pâle, d'orangé, d'or mat. Le
clocher massif avec sa lourde flèche pointue
tel que tous les clochers de ce pays, profilait sa
silhouette au-dessus des toits du bourg et de quelques
massifs d'arbres dans le grand paysage tranquille,
solitaire et nu. Les arrivées, le soir
dans un village breton inconnu sont délicieuses
par la belle saison. Quel calme ! Quelle majesté douce - et très triste ! C'est toujours la même 
chose : la route semble s'élargir : des maisons, des chaumes, ça et là, apparaissent : des hommes, à tournure de martins redevenus 
momentanément paysans, passent en chaussons
de lisière, un faix de feuilles de choux sur
le dos. On se bonjoure au passage d'un  : haste
rer. Sur le paysage doré, le ciel plane
très vaste, historié de grands nuages immobiles 
où le soleil achève de mourir. Une espèce
de gloire rougeâtre fait auréole à l'église
au clocher. On rêve d'une vie simple, pacifique, 
lente, d'un cours égal éternellement
le même. - Et l'on se fait l'effet d'arriver

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