Scripto · Transcrire

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le tout balayé d'un souffle plus âpre. Les gens
passent, les gars, leurs chapeaux rabattus sur le 
visage. Parfois seuls. Quelque fois, à deux, à trois. Ce 
ne sont du reste pas encore les vrais pèlerins : ils ne
portent pas la gwialenn, la verge de saule
écorcé. Ça et là des pins étendent leurs branches.
Des routes, des champs étalant leurs poussières argileuses.
Entre des pins, un calvaire. La route en
est en quelque sorte jalonnée. Puis, c'est un tronçon
d'ancienne voie romaine, changé en pré merveilleux, 
tout plein de fleurs ; et cela est d'un joli 
symbolisme celtique. - La chapelle du hameau 
de Kermouster est ouverte, comme il se doit un 
jour de pèlerinage. La route, au-delà, apparaît
jalonnée de maisons, proprettes pour la plupart, avec 
leur petit courtil où fleurissent des soucis, des 
fleurs de toute espèce. Voici une charrette
pleine de filles aux châles bleus ou noirs, en coiffes
du Trégor, les unes le dos tourné au cheval. Et de 
la lande toujours, de la lande plate, avec ça et
là des bouquets de pins. Par places, un pignon
d'argile jaune se détachant en silhouette sur 
la ligne d'horizon, ou bien quelque cheminée
blanche de maison plus cossue.

Encore une croix, à gauche. Et puis, toujours des 
pèlerines trégorroises, en coiffes blanches, toutes fraîches
malgré la poussière, leurs robes noires retroussées sur
leurs jupons de molleton d'un bleu cru. A retenir
ce que me raconte Claude du pèlerinage qu'il
fit de nuit à Saint-Jean, avec 13 autres jeunes gens
de Plouvorn qui avaient, comme lui, tiré au 
sort cette année-là. - Prières le long du chemin.
Aux pieds des chaussons ; leurs sabots dans les 
mains. Ils allaient aussi en ce temps à Rumengol

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