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Nous ne redescendons pas derrière lui avec la
foule par la vieille côte. Notre dessein est
de suivre à rebours le tour qu'a décrit la procession
en montant. A peine nous sommes-nous
engagés dans cet autre chemin que voici, à gauche, 
en contrebas de la route, une autre fontaine
avec un édicule creusé dans la chaussée.
C'est la fontaine Saint-Pierre. Une vieille et une
fillette en sont les gardiennes et se tiennent
là assises avec leurs rangées d'écuelles. C'est
cette fontaine dont l'eau canalisée alimente
de là toute la fontaine du cimetière et qui 
ensuite s'en va dans la route en ruisselet
intarissable, par un petit canal. Cette eau du 
cimetière, je l'entends s'égoutter dans la route, 
par cette nuit calme où j'écris cette note, tandis
que les voix se font plus rares, que des aboiements
de chiens, gardiens des boutiques nomades, s'élèvent 
de temps à autre, et que l'église, toute
noire, dresse sa haute flèche de plomb et son magnifique vaisseau sur le gris ardoisé du 
firmament nuageux sans une étoile. Nous 
continuons notre descente. De la route que nous
suivons, on aperçoit tout le village de Saint-Jean
en silhouette claire sur le vert des collines opposées, 
et la mer, et les roches, et tout le vallon
délicieux de Traou-Mériadek. Je songe à 
ce Mériadek lointain, premier anachorète de 
cette solitude et que saint Jean depuis lors
a détrôné. Il y a des chemins qui s'entrecoupent
et se croisent. Nous obliquons vers le bourg, à

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