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Il y en a une surtout, au fond de la place, qui 
attire les regards, isolée, déjetée, avec ses pauvres 
cheminées obliques qui n'en peuvent mais et semblent 
attendre l'écroulement définitif. Plus bas, 
nous entrons dans la cour d'un marchand de vins : 
là, à l'intérieur des magasins, se voient encore des
voûtes profondes, voûtes de casemates, anciennes 
fenêtres bouchées de remparts, et qu'on s'étonne 
de trouver là. On a bâti ici comme dans les cités 
antiques, construisant des choses nouvelles sur 
les ruines encore vivantes à demi des bâtisses 
anciennes. Et dans le même pâté de maisons, 
je vois la caractéristique de ces maisons morlaisiennes 
du passé ; chaque porte extérieure ouvrant 
sur un couloir qui est une espèce de passage 
et mène à des ruelles intérieures, à tout un dédale 
de petits chemins qui serpentent comme des  veinules 
cachées entre les hauts murs des maisons, sentiers 
citadins, pavés comme de véritables rues, 
avec le ruisselet au milieu - ruisselet de 
pluie et d'eaux ménagères, hélas ! - et qui 
permettaient la circulation dans ces étranges 
cités domestiques qui étaient comme des villes 
dans la ville, et qui peuvent prêter aujourd'hui 
encore à des descriptions, à des scènes, à des mœurs 
tout à fait typiques. Aux vitres des fenêtres, des 
vêtements sèchent ou plutôt achèvent de s'humecter, 
de se pénétrer de ce moisi que toute 
l'atmosphère ici distille et qui fait que les 
jeunes filles les plus gracieuses ont - du moins 
dans la classe ouvrière - un je ne sais quoi de 
flétri, de jauni, d'ivoirin, de vieux. J'en ai 
remarqué quelques-unes qui avaient quelque chose 
à la fois de très délicat et de très fané. - Dans

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