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maintenant les Perrot dans cette 
vieille aile : l'aile plus récente est le logis 
de François Dagorn, petit-fils de Fanchi.
Sa femme est seule dans la cuisine, où l'on 
fait des crêpes : un intérieur dévasté, sinistre.
La ruine par l'alcool. La femme 
est sale, immonde, flétrie, un air infini 
de misère : dans ses bas bleus, une énorme 
déchirure. Elle me conduit au logis que 
Fanchi occupait autrefois ; nous longeons 
le trottoir dallé, passons derrière le puits
monumental, aux pierres descellées, et 
pénétrons par la petite poterne d'où l'on 
accède à l'escalier. La femme n'est pas sûre 
que la chambre soit ouverte, car c'est Pierre 
Dagorn, son beau-frère, non marié, qui 
l'occupe, et il est absent. Nous loquetons 
en vain : je ne pénètrerai pas dans cette 
maison de mon passé. Qu'y verrai-je 
au reste ? Désordre et malpropreté sans 
doute, comme partout.

François Dagorn arrive enfin : il doit 
charger une charretée de fumier. Visiblement 
mon abord l'embarrasse. Mais 
il devient gentil vite : la figure sans 
la barbe mal rasée est fine : les yeux
sont noirs et beaux, ressemblent aux 
miens, prétend Lebeau. Il me dit qu'il 
a un frère prêtre, vicaire à Pédernec.
I ne nous invite pas à entrer, par pudeur 
évidemment. Nous prenons congé 
de lui et des Rivoallon, et traversons le grand
placître, non sans avoir jeté un coup 
d’œil sur le noble horizon que l'on aperçoit

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