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où l'on voit encore la place des tentes. Nous 
allons passer devant la chapelle. En somme, 
mes ancêtres étaient ici, près de Pont-Menou, 
presque sur le passage de la diligence. 
Sous mes yeux, la marée monte dans la rivière, l'écume 
passe dans le courant, venant de l'est ; 
à l'ouest, derrière nous, le disque d'or pâle du 
soleil descend.

On monte à droite dans le calme de ce soir merveilleux, 
et on arrive dans un pré en contre-haut où 
parmi l'absolue solitude, en fraternité complète 
avec le trèfle de l'enclos, se dresse, encadrée par 
des chênes et des acacias, la chapelle restaurée de Saint
Garan. Une petite cloche dans son clocher que touche 
le soleil déclinant. Ses mus de pierres violettes ; 
son portail ouest, fruste, avec sa porte peinte en 
rouge brique. Une porte basse et une fenêtre cintrée, 
dans le mur nord. Un rempart de vieilles pierres 
avec rebord dallé, en surplomb sur la route. Des 
ormes au chevet, qui n'a pas de fenêtres, au sud, même 
porte basse et même fenêtre cintrée que de 
l'autre bord. Un petit village au nord, vieux 
toits à cheminées, et que le lierre envahit, avec dessus de vieilles verdures : cela s'appelle [Ar c'hez-Castits ?]. 
Le pardon a lieu le lundi de la Pentecôte. Nous revenons 
par l'ancienne route de Pont-Menou. Il 
paraît qu'il y a une agglomération importante 
à cet endroit de Pont-Menou, avec temple 
protestant. C'est une des raisons pour lesquelles 
mes ancêtres allaient s'établir là. Le lieu 
était bien choisi. Nous suivons la vieille route 
au retour, sans encombre, si hantée qu'ait 
été autrefois cette voie.

Je rencontre au passage Yves Marie Quellec
de Pleudaniel qui est clerc de notaire ici, 
chez Saliou, de Rospez, un des brillants élèves
de Tréguier. A Plestin, je me rends à

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