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Port-Blanc, 13 août, dimanche [1905?]

Pureté extraordinaire de la nuit. La
lumière de la lune glisse délicieusement sur 
les choses. Le ciel et la mer de la même teinte
élyséenne. Une barque sur le miroir des
eaux, pêchant au chalut peut-être. Le
cristal de l'air est si vibrant et le silence
si profond qu'assis sur le mur de la terrasse
j'entends tinter une horloge dans une des 
maisons du village. Les courlis se sifflent
là-bas, vers Saint-Gildas. Les hautes pâquerettes,
dans le parterre ont l'air de tendre
leur calice vers une rosée invisible, [manne?]
mystérieuse de cette atmosphère enchantée.
Une lanterne est apparue à 
l'extrémité de l'île aux Femmes : son
reflet plongeait tout droit dans l'onde
immobile. Le frisselis léger de la mer
descendante. Les étoiles, très haut, d'un bleu
plus pâle dans la soie bleutée de la
nuit. Une beauté indicible, et un [illisible]
immense comme de toute la nature
à genoux. Et cela se réfléchit
en sérénité dans l'âme. C'est en vérité
un dimanche [mondial?]. Il plane du divin
dans cette lumière sidérale venue [comme?]
de plus loin que les cieux habituels.
Transparence, impondérabilité infinie de
l'air. Attitude de piété des maisons endormies.
Il coule du lait de partout,
comme si les mamelles divines de Cybèle

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