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fois. En longeant le quai ([illisible] presque
tout ce qui restait des Lances a disparu)
je me rappelle soudain, avec une intensité
singulière, ma première arrivée à Morlaix,
avec Papa et maman, un soir de Foire
haute, et la bohémienne qui avait voulu
se jeter dans la rivière, et les jours passés 
chez M. Le Gall, l'instituteur de St Martin
des Champs, avec sa femme Adèle et sa 
fille Eugénie, qui fut une de mes [passionnettes?]
d'enfant et dont je n'ai plus eu de
nouvelles. Et je me rappelle aussi notre voyage
à la Salette, dont la silhouette se dresse
devant mes yeux au dessus des bois, derrière
le couvent de St François. Je tourne
à gauche vers Ploujean : route [mouillée?]
grands ombrages. Le mur du parc de Champagny
« que l'on suit indéfiniment jusqu'au
bourg. C'est plus landlord que
tous les parcs de landlords irlandais. Je 
songe à tous ceux que nous étions, suivant
cette route, le jour de la fête de Ploujean ;
j'évoque Allard, aujourdhui préfet
des Vosges, Gaston Paris, mort hélas ! et qui 
[jouit?] tant de la vue de ce beau pays ombreux.

J'arrive chez Anna vers les 5h 1/4. La
classe est finie. Plus personne dans la 
cour, ni sous le préau où les accessoires du
théâtre local sont remisés sur les poutres.
Le jardinet soigné, fleuri, avec des blocs
de quartz blanc entassés en forme de cairn.
[d'?] ou j'aillissent des géraniums, tout annonce
la poétique cousine. Jadis elle s'écriait

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