Scripto · Transcrire

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« Oh ! un poëte gras ! » Je pourrais pousser
la même exclamation à mon tour. Car
lorsque j'ai heurté à la porte ouverte et
que Marianna — toujours la même — m'a
reconnu, je vois surgir une Anna extraor-
dinairement engraissée, au point qu'on
dirait qu'elle a peine à se mouvoir. Mais
son cœur n'a pas changé : elle m'accueille
avec ses démonstrations habituelles, la 
voix haute, criant sa surprise et sa joie.
Tout de suite, elle envoie une de ses fillettes,
avec un billet, chercher Emile qui,
paraît-il, est à Morlaix. Elle passe un
châle, met sa coiffe et nous sortons.

Visite à l'église de Ploujean, si mystérieuse
dans le soir, une seule femme
priant parmi les chaises. Le cimetière
désaffecté, aujourd'hui plein d'herbe foisonnante.
Visite aussi à l'ancien ossuaire, 
transformé en chapelle Ste Anne,
comme toujours, et qui sert, paraît-il
à faire le catéchisme. Nous nous acheminons
vers le nouveau cimetière, situé
hors bourg, sur le plateau, devant
le merveilleux horizon de l'autre rive,
et là nous assistons à l'un des plus
merveilleux couchers de soleil qu'il
m'ait jamais été donné de contempler.
Le ciel immense, peuplé de grands
nuages que le vent anime. Ceux de
l'Ouest semblent une Babel gigantesque
qui serait en flamme. Un incendie

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