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reconnaître personne. Une d'elles marche
un peu en avant des autres : elles est petite.
Je la prends d'abord pour une vieille. Elle
m'appelle par mon nom : je la dévisage
sous son capuchon : c'est la délicieuse Anaïs,
la figure ravagée par la fatigue et par 
la douleur. Nous causons un peu à voix basse : 
elle me raconte la fin de sa sœur. Quelle
fatalité tragique sur cette famille vraiment
sœur de la mienne ! Mme Guyomarc'h
est la Rachel biblique : elle a élevé onze
enfants et voici en quatre ans, la quatrième 
qu'elle enterre.

Nous marchons côte à côte, Anaïs et
moi. On va très vite, avec une sorte de
hâte. Un seul prêtre précède le convoi ;
et l'on chemine en silence : on n'entend
que le bruit des souliers sur la route
granitique séchée par le vent. Aux
brèches des cours, sur les seuils des fermes
des femmes, des hommes se montrent
et s'agenouillent sur le passage du cortège.
D'autres viennent s'y joindre. Des gens
venus de Tréguier ou d'ailleurs
nous attendent échelonnés le long de
la route et le cortège va ainsi, toujours
se grossissant, à chaque détour du
chemin, entre les talus hérissés d'ajoncs
ou plantés d'arbres. Puis c'est l'office à 
l'église et l'enterrement au cimetière.
Le sacristain bêle un <u>amen</u> distrait

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