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le saint Esprit s'est voilé de brume. De la pluie, non,
pas précisément, mais le ciel envahi, toute un emmagasinement
de nuées uniformément tassées et
qui encombrent l'espace, ne laissent pas un coin 
clair. Une ouate grise immobile, et qui suinte. C'est
un pluviotement indéfini et vague. Cela mouille
très fort et n'a pas l'air de pleuvoir. Bref, la pluie
sournoise, tenace, jésuitique. Tout l'horizon noyé.
Une buée imprécise, flottante à la fois et figée.
Je vais à Pont-Labbé au lieu de filer comme naguère
vers les grands lointains occidentaux. Il est 7 heures
du matin et il ne fait ni matin ni soir. Journée
neutre, sans sexe, avec toujours cette bruine sans
fin. On joue là-bas la Revue de Nicolas. J'ai
promis d'aller et je vais. En wagon, je regarde
défiler des prés mouillés, des verdures imbibées,
toute une nature à forme d'éponge sursaturée.

J'ai l'esprit comme le temps : aucune image 
précise, aucune idée, aucun désir net. Mais 
maintenant, fenêtre ouverte, et dans la vitesse, j'ai
l'impression du vent et cela me fouette un peu
le cerveau. En somme ce temps-là même a son
charme. C'est humide et noir, mais très vert
aussi, d'un vert embrumé, d'où montent des
fraicheurs, des odeurs de choses toutes pénétrées d'eau.
Les gares défilent, dans le brouillard. A Pont-Labbé,
comme je n'ai pas prévenu, personne ne m'attend et
je vais seul, devant moi. Toujours même bruine
avec un peu plus de vent qui sent la mer voisine,
la grande haleine atlantique. L'étang a comme
des rebroussis de lames courtes et heurtées, des 
écumes, un air jaunâtre et gris sale. Je prends

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