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leurs larges culottes mexicaines, avec leur costume
qui les fait ressembler à des gauchos. Ils pérorent
noblement. Tout à fait des gens d'ailleurs,
des habitués d'agora, fait pour la vie en plein
air et l'éloquence familière, l'éloquence à 
ciel ouvert. Je suis l'autre quai. Il est très vert,
avec ses ormes jeunes qui ont une frondaison
si fraîche. Le seul navire qui soit à quai a
son pavillon à la corne de son mât. Des douaniers
font les cent pas. Ce sont des observateurs et des
philosophes, ces douaniers. Il savent, paraît-il,
tous les faits scabreux de la chronique locale.
Ils n'ont pas les yeux dans les poches et savent
où vont les filles que je rencontre, à quel
mystérieux rendez-vous matinal, sans doute
à l'issue de la messe basse. Car ici tout se
concilie : mysticisme et sensualité, si même
l'une n'aide pas l'autre et réciproquement.
Ah ! Ils en savent long, les gabelous !  Et la
contrebande qu'ils surveillent n'est pas toute dans
les navires qui remontent jusqu'à ce port
[des terres?]... Je longe le jardin public et vais
par le chemin de halage. Une fontaine est
là, à droite, creusée en contre-bas du chemin, 
avec un écoulement souterrain vers la mer,
mais qui permet ainsi à la mer, aux
grandes marées, de mêler à l'eau douce un
peu de sa saumure. J'imagine que les

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