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leurs larges culottes mexicaines, avec leur costume
qui les fait ressembler à des gauchos. Ils pérorent
noblement. Tout à fait des gens d'ailleurs,
des habitués d'agora, fait pour la vie en plein
air et l'éloquence familière, l'éloquence à 
ciel ouvert. Je suis l'autre quai. Il est très vert,
avec ses ormes jeunes qui ont une frondaison
si fraîche. Le seul navire qui soit à quai a
son pavillon à la corne de son mât. Des douaniers
font les cent pas. Ce sont des observateurs et des
philosophes, ces douaniers. Il savent, paraît-il,
tous les faits scabreux de la chronique locale.
Ils n'ont pas les yeux dans les poches et savent
où vont les filles que je rencontre, à quel
mystérieux rendez-vous matinal, sans doute
à l'issue de la messe basse. Car ici tout se
concilie : mysticisme et sensualité, si même
l'une n'aide pas l'autre et réciproquement.
Ah ! Ils en savent long, les gabelous !  Et la
contrebande qu'ils surveillent n'est pas toute dans
les navires qui remontent jusqu'à ce port
des terres... Je longe le jardin public et vais
par le chemin de halage. Une fontaine est
là, à droite, creusée en contre-bas du chemin, 
avec un écoulement souterrain vers la mer,
mais qui permet ainsi à la mer, aux
grandes marées, de mêler à l'eau douce un
peu de sa saumure. J'imagine que les

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