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matelots de passage ici viennent là faire
leur provision d'eau fraîche et remplir leur barillet.
Il pleut moins : le vent s'est levé, mais le ciel
garde son uniforme teinte d'étoupe salie. Les
fileuses de nuages n'ont pas ces jours-ci les
doigts propres. Un autre moulin en mer apparaît
en face de moi sur l'autre rive. Son 
étang doit être formé par le ruisseau qui
traverse l'étang de Poull-dôn, que longe
la voie ferrée. A ma droite est une colline, plantée
de pins. Un sentier y monte du halage. Je
le prends et me voici sous les arbres presque
adultes. Elle a du  mystère, cette allée. J'aime
les pins : D'abord, ils ont une âme harmonieuse
et qui sait des chants très doux, très tristes.
Ils conseillent le détachement. Leur verdure
éternelle a bien qque chose de funéraire,
comme tout ce qui ne se fane jamais, mais
elle n'a pas les attitudes des sombres et [veuves?]
des cyprès, ni non plus les monstrueuses 
contorsions douloureuses et figées des grands
ifs. Elle parte de paix, de pardon, d'oubli ;
de sérénité. Les voix bruissantes et berceuses,
d'harmonie si large, si lointaine,
telle qu'une mer entendue de loin en
sourdine, endorment doucement la pensée,
font taire le cri intérieur, habituent au 
grand silence définitif. J'aime les pins !

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