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Carnet EH, 1900-1905
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Page créée avec « Dimanche matin. - 3 décembre 99.. Bott vient de me jeter des cailloux dans la croisée de ma chambre : « Poète, prends ta lyre ! » crie t-il. Quelle lyre pourrait rend... »
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Dimanche matin. - 3 décembre 99.. Bott
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Dimanche matin. – 3 décembre 99.. Bott  
 
vient de me jeter des cailloux dans la croisée de ma chambre :
 
vient de me jeter des cailloux dans la croisée de ma chambre :
 
« Poète, prends ta lyre ! » crie t-il. Quelle lyre pourrait
 
« Poète, prends ta lyre ! » crie t-il. Quelle lyre pourrait
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dans l'Orient, au-dessus de la montagne de Locronan,
 
dans l'Orient, au-dessus de la montagne de Locronan,
 
par delà la Baie ? Ce sont des gerbes horizontales,
 
par delà la Baie ? Ce sont des gerbes horizontales,
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de grandes teintes - ou plutôt obliques - qui semblent
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de grandes teintes – ou plutôt obliques – qui semblent
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aillir d'une source encore mystérieuse. Et il y a là
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jaillir d'une source encore mystérieuse. Et il y a là
 
des nuances adorables, mais inexprimables, toute une
 
des nuances adorables, mais inexprimables, toute une
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joaillerie en fusion qui coulerait de l'est vers le
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Nord-Est ; la Baie de Morgat là-dessous s'allume. –
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Et la plage où la mer qui baisse a laissé de son
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humidité brille comme de l'étain clair. J'écris
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ceci dans le jardin de Bott. Derrière moi, sur la
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hauteur cultivée, les glèbes semblent s'illuminer
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aussi, comme le ciel. Un moulin à vent, aux
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vieilles toiles, semble agiter des ailes délicieusement
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roses. Le vent est un peu vif. Dans la route, des
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marins passent, qui me disent un " bonjour " et
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qui se rendent à la messe.
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Aux grottes du Korrigan. – La grève semée de fin
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galet qui leur sert, en qque sorte, de parvis, s'appelle
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chez les gens du pays Porz-Tarz. Tarz, c'est la mauvaise
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mer. – Quand il y a de la tempête, me dit le petit Sénéchal
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qui ns accompagne, on dit : An Tarz zo braz.
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Ce petit bonhomme, fort intéressant, ma foi, s'est
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joint à nous, selon la mode des gens d'ici, sans s'imposer,
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mais avec une sorte de discrétion tenace. il sont
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dans ce pays, tout un clan de Sénéchal. Il est du petit
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hameau sur la pente. Nous nous acheminons vers le
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château de Dinant ou plutôt vers le grand couloir souterrain
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dont j'ai oublié le nom : il perce la pointe
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de part en part, et c'est un miracle d'entendre le grand,
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le formidable bruit de conques sauvages que rend
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la mer en pénétrant par les deux bouts dans cette espèce
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d'orgue de pierre. Toute cette terre est vraiment
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singulière et toute pleine de monstrueux enchantements ! –