Scripto · Transcrire

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Dimanche matin. - 3 décembre 99.. Bott
vient de me jeter des cailloux dans la croisée de ma chambre :
« Poète, prends ta lyre ! » crie t-il. Quelle lyre pourrait
rendre les surprenantes lueurs qui rayent le ciel
dans l'Orient, au-dessus de la montagne de Locronan,
par delà la Baie ? Ce sont des gerbes horizontales,
de grandes teintes - ou plutôt obliques - qui semblent
jaillir d'une source encore mystérieuse. Et il y a là
des nuances adorables, mais inexprimables, toute une
joaillerie en fusion qui coulerait de l'est vers le
Nord-Est ; la Baie de Morgat là-dessous s'allume. - 
Et la plage où la mer qui baisse a laissé de son 
humidité brille comme de l'étain clair. J'écris
ceci dans le jardin de Bott. Derière moi, sur la
hauteur cultivée, les glèbes sebent s'illuminer
aussi, comme le ciel. un mouin à vent, aux
vieillles toiles, semble agiter des ailes délicieusement
roses. Le ent est un peu vif. Dans la route, des
marins passent, qui me disent un « bonjour » et
qui se rendent à la messe.

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