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Dimanche matin. – 3 décembre 99.. Bott 
vient de me jeter des cailloux dans la croisée de ma chambre :
« Poète, prends ta lyre ! » crie t-il. Quelle lyre pourrait
rendre les surprenantes lueurs qui rayent le ciel
dans l'Orient, au-dessus de la montagne de Locronan,
par delà la Baie ? Ce sont des gerbes horizontales,
de grandes teintes – ou plutôt obliques – qui semblent
jaillir d'une source encore mystérieuse. Et il y a là
des nuances adorables, mais inexprimables, toute une
joaillerie en fusion qui coulerait de l'est vers le
Nord-Est ; la Baie de Morgat là-dessous s'allume. – 
Et la plage où la mer qui baisse a laissé de son 
humidité brille comme de l'étain clair. J'écris
ceci dans le jardin de Bott. Derrière moi, sur la
hauteur cultivée, les glèbes semblent s'illuminer
aussi, comme le ciel. Un moulin à vent, aux
vieilles toiles, semble agiter des ailes délicieusement
roses. Le vent est un peu vif. Dans la route, des
marins passent, qui me disent un " bonjour " et
qui se rendent à la messe.

Aux grottes du Korrigan. – La grève semée de fin
galet qui leur sert, en qque sorte, de parvis, s'appelle
chez les gens du pays Porz-Tarz. Tarz, c'est la mauvaise
mer. – Quand il y a de la tempête, me dit le petit Sénéchal
qui ns accompagne, on dit : An Tarz zo braz.

Ce petit bonhomme, fort intéressant, ma foi, s'est
joint à nous, selon la mode des gens d'ici, sans s'imposer,
mais avec une sorte de discrétion tenace. il sont
dans ce pays, tout un clan de Sénéchal. Il est du petit
hameau sur la pente. Nous nous acheminons vers le
château de Dinant ou plutôt vers le grand couloir souterrain
dont j'ai oublié le nom : il perce la pointe
de part en part, et c'est un miracle d'entendre le grand,
le formidable bruit de conques sauvages que rend 
la mer en pénétrant par les deux bouts dans cette espèce
d'orgue de pierre. Toute cette terre est vraiment
singulière et toute pleine de monstrueux enchantements ! –

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