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Vers le Val sans Retour. Les prairies
d'asphodèles parmi les pins rares, sur la cime
dénudée. Les nymphes changées en fleurs. La gde
houle aérienne du vent. La piste de la solitude
rongée d'ornières rougeâtres, comme si les entrailles
de la montagne avaient saigné sur le chemin.
J'ai dévalé la hauteur nue, parsemée de pins
maigres et fleurie de champs de fleurs mystérieuses ;
le sol est tapissé de fines et artistiques fleurettes
de lichen, feutré à la lettre, ce qui facilitait la
descente de la cime presque à pic où perçait la roche
mauve, affleurante, aisément friable...
Et me voici tout au fond du val étroit, assis
sur une corniche de pierre moussue, dans un sol tout
tapissé de feuilles mortes et que revêt une véritable
fourrure de bois taillés qui montent jusqu'à
la crête de la colline d'en face. Rien de plus secret,
rien de plus fermé. Le monde a disparu. La nature
vous tient, vous emprisonne. Vous êtes
vraiment son captif enchanté. Dans le creux profond
de son lit aux berges sinueuses et moussues, un
ruisseau court, délicieusement pur, mirant les reflets
des jeunes feuilles qui l'ombragent au bout des
ramilles, et, à part sa multiple chanson, très
discrète, d'ailleurs, le silence est absolu. Pas même
un cri d'oiseau. Est-ce parce qu'il pleuvine, (car
le temps est gris et fond en petite eau éparse) ?
Ceci donne l'impression d'être plus vieux que Carnac.
Carnac, c'était l'humanité primitive. Ici, c'est la
primitive nature, la nature d'avant l'homme,
la nature du temps des fées, dont Merlin fut une
incarnation changeante et multiforme. Les
beaux mythes de la terre mère des bois vous
parlent ici d'eux-mêmes.

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