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Aujourdhui, lundi de la Pentecote,
1er juin 1914, pendant que Rennes s'ingénie
à applaudir Poincaré, je suis venu
avec Kik-Kik à ce qu'elle appelle la
« Grande Pagne ». Nous avons longé le
chemin de halage du Cabinet vert, et franchissant
le pont, nous sommes descendus
dans la prairie o nous venions autrefois
baigner Cybèle et où Robert prétendait,
pendant mon dernier voyage d'Amérique,
qu'il l'amenait pour y pleurer
mon absence auprès d'elle. Je pleurerais
bien aussi, moi, cet après-midi, sur lui
d'abord, et sur combien d'autres choses, et
sur moi-même. J'ai, en effet, le cœur
crevé d'abandon. Jamais le sentîment
de l'effroyable qui désormais est mon lot
ne m'a plus enveloppé. Et la journée que j'ai 
passé hier à St Brieuc, pour 
assister à l'arrivée du Président, celle que 
j'y avais passée la veille pour l'inauguration
du buste de Villiers, la soirée
d'hier à la table des artistes (Boucher — à demi ivre,
ce pauvre Rousin, qu'on 
avait laissé sortir de [St Min?], puis Lenoir,
Fougerat, Roger, et l'exquis, le distingué
de

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