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Aujourdhui, lundi de la Pentecote,
1er juin 1914, pendant que Rennes s'ingénie
à applaudir Poincaré, je suis venu
avec Kik-Kik à ce qu'elle appelle la
« Grande Pagne ». Nous avons longé le
chemin de halage du Cabinet vert, et franchissant
le pont, nous sommes descendus
dans la prairie où nous venions autrefois
baigner Cybèle et où Robert prétendait,
pendant mon dernier voyage d'Amérique,
qu'il l'amenait pour y pleurer
mon absence auprès d'elle. Je pleurerais
bien aussi, moi, cet après-midi, sur lui
d'abord, et sur combien d'autres choses, et
sur moi-même. J'ai, en effet, le cœur
crevé d'abandon. Jamais le sentiment
de l'effroyable qui désormais est mon lot
ne m'a plus enveloppé. Et la journée que j'ai 
passée hier à St Brieuc, pour 
assister à l'arrivée du Président, celle que 
j'y avais passée la veille pour l'inauguration
du buste de Villiers, la soirée
d'hier à la table des artistes (Boucher — à demi ivre,
ce pauvre Ronsin, qu'on 
avait laissé sortir de [St Min?], puis Lenoir,
Fougerat, Roger, et l'exquis, le distingué
de Lappara), encore qu'on y 
rit fort sur le compte du fameux
Baccaflor, l'Inca, en évoquant les
histoire de son semi beau-père Tomaso,
tout cela, — avec aussi la philosophie
plus écœurée que Combe avait exprimée
sur ces voyages présidentiels —
tout cela me laisse triste, plus 
éperdu que jamais, d'une tristesse qui
s'aggrave tragiquement de ce que je
ne puis le confier à personne. C'est [de?]

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