Scripto · Transcrire

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— J'étais dimanche à la grand'
messe, quand le recteur l'a annoncée
au prône, me dit la femme.

Nous regagnons la route de Cavan 
à Pluzunet, que suivent maintenant
des poteaux télégraphiques. Passé
Pont-Ar-C'hlan, dans la côte abrupte,
nous apercevons une femme
qui titube, en la dévalant dans le 
sens opposé. Et c'est sinistre. Il fait
encore jour lorsque nous arrivons chez
Guillouzic, qui est couché depuis
quinze jours, d'une pleurésie sèche
compliquée de rhumatismes. — Fraîcheur
exquise de tout ce pays que nous
venons de traverser et qui est, en ce
moment, dans toute son intensité verte.
Il est minuit : je vais me mettre au lit.

Ce [lundi?] matin, 9 juin 1914

Levé ce matin à [6?]h 1/2, je muse
dans ma chambre. Dans ma 
fenêtre, j'ai l'église, la haute 
tour trapue d'où s'élance la 
flèche, le mur du cimetière
bâti en grand appareil avec
des pierres quasi cyclopéennes.
J'assiste à l'éveil lent de la
bourgade. Il pleuvine, et
bientôt il va pleuvoir pour
de bon : le ciel légèrement 
nuageux d'hier et qui était
si bien dans le ton breton, s'est
chargé ce matin et, pour
l'instant se décharge. Des

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