Scripto · Transcrire

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Il était infini, le silence. Il n'y
avait même pas un chant d'oiseau. La
forêt se recueillait aux approches du
soir. Droit derrière nous, dans le fond
de la perspective, le soleil se couchait
comme à l'extrémité d'une avenue tracée
pour aller à lui. Ses rayons affaiblis
coulaient sur la pente, accrochant de
ci, de là, aux fûts des arbres en bordure
de la route, des haillons lumineux, les
lambeaux de sa pourpre royale, oubliés
par lui dans son départ.
Et les jeunes châtaigniers surtout
recevaient de cette lumière à demi
disparue un éclat singulier. Leurs feuilles
multicolores, celles-ci d'un vert jaunissant,
celles-là toutes dorées, d'autres
presque passées au rouge, semblaient
autant de petites oriflammes flottant
à un pavois. On eût dit à la
lettre des arbres pavoisés.
Quand on est descendu dans la vallée,
une double rangée de pins majestueux
vous accompagne comme autant
de hautes colonnes bardées d'écailles
lilas, mauves ou rubescentes, avec,
pour chapiteaux, leurs grands panaches
sombres. D'où tombe une  nuit

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