Scripto · Transcrire

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Une grande immobilité plane
encore sur les choses, car la journée va
être aussi belle, aussi calme, aussi apaisée que
celle d'hier et d'avant-hier. L'eau de l'étang
frémit à peine. - A sa surface safranée
courent des fumées légères, d'un blanc
laiteux ; en face et derrière, les bois ont je
ne sais quel air de toisons laineuses tout
embués encore de l'haleine nocturne. Partout
il y a des espèces de mousselines ténues
qui planent et peu à peu se déchirent.
Des paysans à cheval viennent 
baigner leurs bêtes et échangent, à voix
sonores, les premiers propos. Le visage 
du jeune ciel, aux teintes infiniment
délicates et charmantes, se réfléchit dans
le miroir immobile de l'étang qui semble
l'accueillir avec délices. Les petites
ouates, suspendues de ci de là à la
voûte firmamentaire, s'empourprent et
s'animent, comme si le sang magnifique
de l'astre encore invisible les teignait
déjà et s'insinuait en elles. Il y en
a comme des fuselées éparses. Une
sorte de souffle aussi s'est éveillé et
caresse l'épiderme de l'étang, dont les fumées
se résorbent lentement.

Pas d'autre bruit encore qu'un chant
de coq, un aboi de chien, et le frissalis du
ruisseau dans le bief du vieux moulin qui est
en contre-bas de la chaussée. J'ai à ma

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