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présenta, Dieu lui dit : " Vas ! ma
pauvre fille, arrange-toi comme tu
pourras, mais voilà tout ce qui reste ". Ce qui
restait, c'était une plante bizarre, (d'un
vert métallique, d'un verte bleuté) une plante
pas jolie, hérissée, rébarbative, si dure
qu'elle avait l'air d'être en zinc et qui - c'est
l'expression même de ma conteuse - 
n'avait pas de bout par où la prendre. Elle
restait, parce que personne n'en avait
voulu. Mais la Bretagne n'est pas difficile
elle sait se contenter de peu. Elle répondit
donc avec son optimisme habituel, plus
fort que toutes les injures de la destinée :
- Soit, je verrai à m'en arranger.
Et elle s'en arrangea. Et son touchant
optimisme celtique une fois de plus eut
raison. Elle emporta dans ses bras
saignants la plante toute en dards
et, rentrée chez elle, l'enracina dans son
dur sol de granit. O miracle ! A peine
logée en ce maigre terroir, la plante-fée
se pavoisait de myriades de fleurs d'or,
d'un éclat somptueux et profond, et qui
éclosaient tout le long de l'année. Mais
au printemps surtout ce fut une féerie
véritable. D'un bout à l'autre de la
presqu'ile, l'or, le magnifique or floral
et parfumé roula comme un mer sur
les cîmes jusqu'alors les plus dénudées.
La pauvre, l'indigente Bretagne fut
promue au rang de terre milliardaire.
Et telle fut la revanche de la plante
dédaignée, quand elle fut devenue bretonne.
Le récit de la conteuse finissait ici. Mais

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