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magnifique, dans une allure infiniment religieuse, 
filant sans bruit, vent arrière. Où 
vont ces passagers qui, dans la majesté du soir, 
ne nous jettent même pas les cris d'usage ? Quelques-
uns ont de misérables voiles qui ne 
sont en vérité que des trous. L'électricité vient 
de s'allumer sur le deck. Nous allons bientôt 
nous arrêter nous-mêmes à nous ne savons 
quel gîte. Mais le reis, là-haut, sur sa dunette 
doit le savoir. Et dans quelques minutes, ce sera 
tout simplement la nuit, la grande nuit de 
velours. Un petit frisson de lune frémit 
dans le fleuve, accompagnant notre 
marche, et notre sillage dernière nous 
s'éploie comme une aile en larges ondulations 
de plumes couleur d'opale. Sur 
le pont au-dessous de nous, les gens de l'équipage 
qui ont commencé leur prière, ne se trompent 
pas, eux, sur notre orientation, et c'est vers là-haut 
qu'ils se tournent.

La fin de la montagne arabique visible domine 
maintenant la plaine comme une grande île, 
quelque [illisible] égyptienne, en forme de tombe, 
nettement dessinée sur le ciel envahi des premières 
ombres. Pleine nuit une demi-heure après 
le coucher du soleil. Nous sommes amarrés à une 
haute berge de boue. Des sons de voix assez harmonieuses, 
des voix de femmes. Nous sommes à 
l'endroit où elles viennent puiser l'eau. Harry 
descend avec Brinker. Trois des femmes 
s'assoient sur le haut de la berge. On les entend 
papoter. Nous allons être pour elles une occasion 
d'histoires, ce soir, avant de se coucher dans 
leurs maisons de boue et de roseaux. Maintenant 
elles se sont levées et elles restent là.

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