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immobiles, à peine plus noires que la nuit, 
comme une apparition mystérieuse des trois 
Parques. Nous sommes amarrés à la rive 
droite, près du village assez important de [Dichna ?]
où il y a, paraît-il, grand marché le dimanche. Nous arrivons trop tard pour voir le 
marché, mais Harry nous fait faire une promenade jusqu'au village dont nous nous contentons 
de longer la lisière : maisons de boue et 
palmiers, hauts palmiers, tout cela mystérieux, 
avec les êtres plutôt hostiles sans doute 
qui nous regardent passer. Un groupe d'enfants 
récite quelques versets coraniques. Des grenouilles 
forment un chœur nocturne à quelque distance 
et des criquets aux voix stridentes font entendre 
leur crécelle aiguë dans les pavots en 
fleur. Pendant que nous étions là-bas, une 
jolie femme arabe, me dit Kate, est venue 
puiser de l'eau, souriant des lèvres et de ses 
grands yeux. Dichaa est une station du chemin 
de fer.

Encore une autre splendide matinée, le 
lundi 9 mars. La chaîne arabique, dans les 
lointains de la rive droite est toute rose, délicieusement, glorieusement rose. Et les voiles sur 
le fleuve sont si blanches, blanches comme les ibis 
qui par moments peuplent les grands sables de la 
berge à travers laquelle les Khadoufs ont dû établir 
de vrais canaux pour atteindre le fleuve.
L'au matutinale [illisible] de courants qui s'entrecroisent 
comme les mailles d'un filet de lumière. 
Sur la rive gauche, le désert pierreux et croulant 
vient toucher le fleuve, avec néanmoins par places 
de petits champs de pavots blancs et roses. Là 
où l'alluvion recommence : une longue pointe 
à gauche boisée, qui doit être une ville ou un grand village, en avant de nous.

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