Scripto · Transcrire

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sur le ciel. Il y en a sous vitrines ; il y en a 
dans de petites cachettes percées dans le mur avec 
des portes de coffre-fort. Mais le vieux ne s'occupe
plus de choses temporelles : il fait son salut 
selon Allah. Il a quelque 84 ans. En redescendant 
nous l'entrevoyons couché sur son lit dans un 
retrait sombre dont touts les volets sont clos. Il 
passe une partie de son temps à dormir et ne 
se réveille que pour faire ses prières. On lui apporte 
à manger là, et l'après-midi les pauvres 
le visitent comme en procession, lui baisant 
la main comme à un Checkh, comme à un 
Saint qu'il est déjà. Sa goubba s’élèvera sans 
doute un jour où es sa maison. Son unique fils 
est mort, et c'est son petit-fils qui s'occupe 
maintenant du commerce. Quand nous revenons, 
rencontres constantes de lourds Allemands 
aux allures triomphantes, faisant sonner leur 
jargon, et accompagnés de leurs épouses.

Nous prenons le café. Au-dessus de nous 
un vol d'éperviers fauves, à la pointe d'aile 
noire et qui vus en transparence dans le 
soleil, semblent en or. On dirait des oiseaux 
héraldiques tellement leur bec, leurs ailes, 
leur queue en aronde, sont merveilleusement 
dessinés. Quand ils planent, ils sont 
superbes. Frances a acheté la Mort de 
Philae ici, chez le juif des cartes postales, et 
j'ai commencé moi-même à le lire. C'est 
vraiment l'endroit. - Un femme arabe est 
venue ramasser des bouts de planches sur le 
^ponton et me regarde de ses yeux toujours 
en se cachant la moitié de la figure.
Remarqué hier que même les gamines

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