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de mer basse, d'où la mer serait partie 
pour jamais. Traversé des cimetières et 
des cimetières, les uns musulmans, les autres 
coptes, les autres européens, ceux-ci particulièrement 
soignés. Le désert, mais avec des 
gens qui passent, des couples, l'homme marchant, la femme à quelques pas en arrière, 
ou bien l'homme à âne, la femme à pied, 
l'homme en blanc parfois, la femme toujours 
en noir. Et les roches de toutes formes, 
de tous profils. Des menhirs, des statues, des 
colosses ramséiques. Des groupes de femmes 
toujours pied-nus, avec des coiffes sur la tête, ne se prenant pas la peine de se couvrir la 
figure. Et des goubbas en ruines ou abandonnées 
en pleine solitude. Pas trace d'une 
végétation. Du soleil et du silence. Car les 
gens même marchent sans se rien dire, même 
les femmes. La poussière que nos voitures 
et l'âme de Salck soulèvent le long 
de la piste sinueuse entre des blocs de pierre l: 
Pendant quelque temps, de chaque côté, des 
cailloux la marquent. Soudain, une petite 
crique d'eau bleue, inattendue, un village 
autour, quelques felucas dans une desquelles 
nous montons, pendant que des gamins du 
désert, quasi tout nus nous entourent dans 
de toutes minuscules barques de leur invention 
à moitié en fer blanc où ils pagaient 
comme des grenouilles. C'est un bras du 
Nil, venu jusqu'ici depuis la digue. Et 
nous voguons vers le Sud où, au milieu 
du fleuve, noyé dans l'eau jusqu'à 
mi-corps se dresse le temple de Philae au

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