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Continuation du 
17 mars

Des enfants sont
en train de cueillir les boules vertes défleuries qui
contiennent les graines et d'où l'on extraira l'opium.
Puis ce sont les champs de blé déjà hauts et d'un
vert si puissant, avec leurs épis aux barbes longues.
et les villages debout sous les palmiers, et
le canal à sec que l'on traverse, où des troupeaux
de brebis, des vaches, des vaches buffles paissent
où se reposent sous la garde des femmes
ou des fillettes. Mais au lieu de continuer,
comme l'autre fois dans la direction des
colosses toujours assis là-bas, avec leurs bras
sectionnés, au-dessus des cultures, nous tournons
à droite le long d'un canaux, laissons à notre
gauche les temps et bientôt nous engageons
dans les pierres mortes et les sables, toujours
vivants du désert. On commence très vite à monter,
dans la poussière, sur une route assez
carossable que marque de chaque côté une
série de cailloux blancs. D'ailleurs, c'est la
blancheur qui domine dans ce paysage de
la mort, une blancheur parfois crue qui
vous bride les yeux même à travers vos lunettes
fumées. C'est vraiment un monde mort, en
même temps qu'une cité de la mort, ce
désert montagneux dans lequel nous pénétrons
au trot de nos deux chevaux. Toute
une caravane nous a déjà précédé. La route
sinue : des anglais ou des allemands à âne
parfois nous dépassent, parfois sont laissés
en arrière. Saleh sur son petit âne
gris surveille la marche en coupant
par des sentiers parmi les pierres. Tout
le paysage est de la montagne croulantes,
de la montagne en ruine, qui
s'effrite, se désagrège, avec d'énormes

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