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[indiqué sur la page de l'agenda portant la date du lundi 23 mars]

Levés à la même heure. 7 1/2.

Pas de soleil, quoiqu'on le sente couver derrière
le gris quasi compact du ciel : en revanche, du
vent, un vent véhément du Nord, le vrai Kamasin.
L'Egypte nous aura fait cette faveur de ns
montrer tous ses temps. Aujourd'hui, c'est la
rafale continue, battant le ciel, rebroussant le
fleuve qui a, par places, une couleur bilieuse.
Les giashas voyagent néanmoins sous voiles,
mais leurs ailes sont à demi repliées : la voile
reste nouée à la vergue et carguée sur les 2/3
de sa longueur, en sorte qu'il n'y a de déployé
en l'air qu'un triangle réduit, mais qui ne
leur donne pas moins un aspect nouveau
et charmant. Et avec quelle vitesse elles nous
croisent ! Elles semblent voler sur l'eau
comme des plumes. - Huit heures : c'est l'heure
où les femmes viennent à l'eau, où la frise
humaine se remet en marche le long des deux
corniches du Nil et, sur les hommes comme sur
les femmes, ce ne sont que draperies qui
palpitent, avec quelle noblesse et quelle grâce.
Loin de déranger les vêtures, le vent leur
communique comme une vie et comme une
harmonie nouvelles.

Et c'est notre dernier jour de navigation sur
le fleuve enchanté. Ce soir, nous ns rendrons,
au Caire, notre dernier mouillage sur ses bords,
en face des pyramides qui le veillent depuis
des éternités.

Vers 10 heures nous passons devant une barque
qui doit venir tout juste de chavirer, car ses deux
marins sont en train d'essayer de la remettre sur
pied. Un de ses bords est au dessus de l'eau sur
laquelle le mât et la gde vergue sont couchés.
Un des hommes a traîné un cordage à terre et
cherche, tout mouillé, où l'attacher : l'autre
est à cheval sur le mât, en train sans doute
d'essayer de dégager la vergue. Le Khamasin
n'est pas sans faire des siennes à l'occasion et
il souffle toujours violemment (V. 7 février)

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