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contiennent les graines et d'où l'on extraira l'opium.
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Des enfants sont en train de cueillir les boules vertes défleuries qui contiennent les graines et d'où l'on extraira l'opium. Puis ce sont les champs de blé déjà vert si puissant, avec leurs épis aux barbes longues. et les villages debout sous les palmiers, et le canal à sec que l'on traverse, où des troupeaux de brebis, des vaches, des vaches buffles paissent où se reposent sous la garde des femmes ou des fillettes. Mais au lieu de continuer comme l'autre fois dans la direction des colosses toujours assis là-bas, avec leurs bras sectionnés, au-dessus des cultures, nous tournons à droite le long d'un canaux, laissons à notre gauche les temps et bientôt nous engageons dans les pierres mortes et les sables, toujours vivants du désert. On commence très vite à monter, dans la poussière, sur une route assez carossable que marque de chaque côté une série de cailloux blancs. D'ailleurs, c'est la blancheur qui domine dans ce paysage de la mort, une blancheur parfois crue qui vous bride les yeux même à travers vos lunettes fumées. C'est vraiment un monde mort, en même temps qu'une cité de la mort, ce désert montagneux dans lequel nous pénétrons au trot de nos deux chevaux. Toute une caravane nous a déjà précédé. La route sinue : des anglais ou des allemands à âne parfois nous dépassent, parfois sont laissés en arrière. Saleh sur son petit âne gris surveille la marche en coupant par des sentiers parmi les pierres. Tout le paysage est de la montagne croulante, de la montagne en ruine, qui s'effrite, se désagrège, avec d'énormes
Puis ce sont les champs de blé déjà hauts et d'un
 
vert si puissant, avec leurs épis aux barbes longues.
 
et les villages debout sous les palmiers, et
 
le canal à sec que l'on traverse, où des troupeaux
 
de brebis, des vaches, des vaches buffles paissent
 
où se reposent sous la garde des femmes
 
ou des fillettes. Mais au lieu de continuer,
 
comme l'autre fois dans la direction des
 
colosses toujours assis là-bas, avec leurs bras
 
sectionnés, au-dessus des cultures, nous tournons
 
à droite le long d'un canaux, laissons à notre
 
gauche les temps et bientôt nous engageons
 
dans les pierres mortes et les sables, toujours
 
vivants du désert. On commence très vite à monter,
 
dans la poussière, sur une route assez
 
carossable que marque de chaque côté une
 
série de cailloux blancs. D'ailleurs, c'est la
 
blancheur qui domine dans ce paysage de
 
la mort, une blancheur parfois crue qui
 
vous bride les yeux même à travers vos lunettes
 
fumées. C'est vraiment un monde mort, en
 
même temps qu'une cité de la mort, ce
 
désert montagneux dans lequel nous pénétrons
 
au trot de nos deux chevaux. Toute
 
une caravane nous a déjà précédé. La route
 
sinue : des anglais ou des allemands à âne
 
parfois nous dépassent, parfois sont laissés
 
en arrière. Saleh sur son petit âne
 
gris surveille la marche en coupant
 
par des sentiers parmi les pierres. Tout
 
le paysage est de la montagne croulantes,
 
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s'effrite, se désagrège, avec d'énormes
 

Version actuelle datée du 6 septembre 2022 à 09:19

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Continuation du 17 mars

Des enfants sont en train de cueillir les boules vertes défleuries qui contiennent les graines et d'où l'on extraira l'opium. Puis ce sont les champs de blé déjà vert si puissant, avec leurs épis aux barbes longues. et les villages debout sous les palmiers, et le canal à sec que l'on traverse, où des troupeaux de brebis, des vaches, des vaches buffles paissent où se reposent sous la garde des femmes ou des fillettes. Mais au lieu de continuer comme l'autre fois dans la direction des colosses toujours assis là-bas, avec leurs bras sectionnés, au-dessus des cultures, nous tournons à droite le long d'un canaux, laissons à notre gauche les temps et bientôt nous engageons dans les pierres mortes et les sables, toujours vivants du désert. On commence très vite à monter, dans la poussière, sur une route assez carossable que marque de chaque côté une série de cailloux blancs. D'ailleurs, c'est la blancheur qui domine dans ce paysage de la mort, une blancheur parfois crue qui vous bride les yeux même à travers vos lunettes fumées. C'est vraiment un monde mort, en même temps qu'une cité de la mort, ce désert montagneux dans lequel nous pénétrons au trot de nos deux chevaux. Toute une caravane nous a déjà précédé. La route sinue : des anglais ou des allemands à âne parfois nous dépassent, parfois sont laissés en arrière. Saleh sur son petit âne gris surveille la marche en coupant par des sentiers parmi les pierres. Tout le paysage est de la montagne croulante, de la montagne en ruine, qui s'effrite, se désagrège, avec d'énormes