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Version actuelle datée du 28 septembre 2022 à 10:23

110

de mer basse, d'où la mer serait partie pour jamais. Traversé des cimetières et des cimetières, les uns musulmans, les autres coptes, les autres européens, ceux-ci particulièrement soignés. Le désert, mais avec des gens qui passent, des couples, l'homme marchant, la femme à quelques pas en arrière, ou bien l'homme à âne, la femme à pied, l'homme en blanc parfois, la femme toujours en noir. Et les roches de toutes formes, de tous profils. Des menhirs, des statues, des colosses ramséiques. Des groupes de femmes toujours pied-nus, avec des coiffes sur la tête, ne prenant pas la peine de se couvrir la figure. Et des goubbas en ruines ou abandonnées en pleine solitude. Pas trace d'une végétation. Du soleil et du silence. Car les gens même marchent sans se rien dire, même les femmes. La poussière que nos voitures et l'âne de Salck soulèvent le long de la piste sinueuse entre des blocs de pierre. Pendant quelque temps, de chaque côté, des cailloux la marquent. Soudain, une petite crique d'eau bleue, inattendue, un village autour, quelques felucas dans une desquelles nous montons, pendant que des gamins du désert, quasi tout nus nous entourent dans de toutes minuscules barques de leur invention à moitié en fer blanc où ils pagaient comme des grenouilles. C'est un bras du Nil, venu jusqu'ici depuis la digue. Et nous voguons vers le Sud où, au milieu du fleuve, noyé dans l'eau jusqu'à mi-corps se dresse le temple de Philae au