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Version actuelle datée du 27 septembre 2022 à 16:01
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magnifique, dans une allure infiniment religieuse, filant sans bruit, vent arrière. Où vont ces passagers qui, dans la majesté du soir, ne nous jettent même pas les cris d'usage ? Quelques- uns ont de misérables voiles qui ne sont en vérité que des trous. L'électricité vient de s'allumer sur le deck. Nous allons bientôt nous arrêter nous-mêmes à nous ne savons quel gîte. Mais le reis, là-haut, sur sa dunette doit le savoir. Et dans quelques minutes, ce sera tout simplement la nuit, la grande nuit de velours. Un petit frisson de lune frémit dans le fleuve, accompagnant notre marche, et notre sillage dernière nous s'éploie comme une aile en larges ondulations de plumes couleur d'opale. Sur le pont au-dessous de nous, les gens de l'équipage qui ont commencé leur prière, ne se trompent pas, eux, sur notre orientation, et c'est vers là-haut qu'ils se tournent.
La fin de la montagne arabique visible domine maintenant la plaine comme une grande île, quelque [illisible] égyptienne, en forme de tombe, nettement dessinée sur le ciel envahi des premières ombres. Pleine nuit une demi-heure après le coucher du soleil. Nous sommes amarrés à une haute berge de boue. Des sons de voix assez harmonieuses, des voix de femmes. Nous sommes à l'endroit où elles viennent puiser l'eau. Harry descend avec Brinker. Trois des femmes s'assoient sur le haut de la berge. On les entend papoter. Nous allons être pour elles une occasion d'histoires, ce soir, avant de se coucher dans leurs maisons de boue et de roseaux. Maintenant elles se sont levées et elles restent là.