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des voitures, des chars à bancs, par le vapeur, à pied le long des grèves. Me rappeler tous les détails délicieux de mon voyage de ce matin, sur le sable clair, à peine humecté ; dans le grand vent si salubre ; puis par les landes, les sentiers des précipices dominant de haut les grandes fentes subites dans les schistes ouvragés. Au-dessus des tentes, des roulottes, de toute la foule, des oriflammes flottent marquant la voie de parcours de la procession ; et toutes ces flammes contribuent encore à donner au tableau un air exotique, avec leurs airs de pavillons, jaunes, blancs, traversés de raies rouges, ou vertes ou bleues. Tout cela fixé à des poteaux frustes qui branlent dans le vent d'Est. Odeurs, poussière, bruit, une confusion extraordinaire, et pas un coin de tout cela qui ne fasse tableau.
Et quand je grimpe la cime de la colline aux sommets ondulés, comme de grandes tombes préhistoriques, le soleil y donne à plein sur le gazon desséché, aux cassures subites, aux creux garnis de schiste. Mais le vent souffle d'une haleine exquise, rafraîchissante, salutaire ; la mer monte, ourle la plage de sable d'une broderie blanche ; et, par derrière, c'est le vert glauque, ce sont les grands azurs où le ciel se réfléchit librement et semble onduler comme un dais ; c'est toute la belle découpure artistique de cette baie merveilleuse. Les promontoires de Crozon font comme une ligne continue dans la direction du Nord ; ça et là, des blancheurs scintillantes des grèves, les masses grises de roches éclairées, et la note bleue, violette,
d'un violet léger, vêtu d'une buée blanche
au ras de la mer. La cassure très nette de la Pointe de La Chèvre s'avançant au large comme un soc. Rien de plus doux, de plus léger que cette lumière réfléchie dans le calme de la mer. Les cloches font toujours leur bruit. Vers le Sud-Ouest, l'anse de Tréfentec, toute miroitante, puis les