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immobiles, à peine plus noires que la nuit, comme une apparition mystérieuse des trois Parques. Nous sommes amarrés à la rive droite, près du village assez important de Dishna où il y a, paraît-il, grand marché le dimanche. Nous arrivons trop tard pour voir le marché, mais Harry nous fait faire une promenade jusqu'au village dont nous nous contentons de longer la lisière : maisons de boue et palmiers, hauts palmiers, tout cela mystérieux, avec les êtres plutôt hostiles sans doute qui nous regardent passer. Un groupe d'enfants récite quelques versets coraniques. Des grenouilles forment un chœur nocturne à quelque distance et des criquets aux voix stridentes font entendre leur crécelle aiguë dans les pavots en fleur. Pendant que nous étions là-bas, une jolie femme arabe, me dit Kate, est venue puiser de l'eau, souriant des lèvres et de ses grands yeux. Dichna est une station du chemin de fer.

Encore une autre splendide matinée, le lundi 9 mars. La chaîne arabique, dans les lointains de la rive droite est toute rose, délicieusement, glorieusement rose. Et les voiles sur le fleuve sont si blanches, blanches comme les ibis qui par moments peuplent les grands sables de la berge à travers laquelle les Khadoufs ont dû établir de vrais canaux pour atteindre le fleuve. L'au matutinale [moirée?] de courants qui s'entrecroisent comme les mailles d'un filet de lumière. Sur la rive gauche, le désert pierreux et croulant vient toucher le fleuve, avec néanmoins par places de petits champs de pavots blancs et roses. Là où l'alluvion recommence : une longue pointe à gauche boisée, qui doit être une ville ou un grand village, en avant de nous.