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à des plantes jolies, agréables et tentantes pour des yeux des baigneurs. Leurs volets sont ajourés de rosaces et peints en bleu pâle : leurs claires voies bordent la route, invitent à entrer, à rester.
Un ciel admirable, de soir. Presque le même couchant qu'hier au Port-Blanc. Le soleil, quoique couché, semblait encore haut sur l'horizon enveloppé dans une ouate légère de nuages qu'il teintait de nuances fines et variées, de bleu clair, de vert pâle, d'orangé, d'or mat. Le clocher massif avec sa lourde flèche pointue tel que tous les clochers de ce pays, profilait sa silhouette au-dessus des toits du bourg et de quelques massifs d'arbres dans le grand paysage tranquille, solitaire et nu. Les arrivées, le soir dans un village breton inconnu sont délicieuses par la belle saison. Quel calme ! Quelle majesté douce - et très triste ! C'est toujours la même chose : la route semble s'élargir : des maisons, des chaumes, ça et là, apparaissent : des hommes, à tournure de martins redevenus momentanément paysans, passent en chaussons de lisière, un faix de feuilles de choux sur le dos. On se bonjoure au passage d'un : haste rer. Sur le paysage doré, le ciel plane très vaste, historié de grands nuages immobiles où le soleil achève de mourir. Une espèce de gloire rougeâtre fait auréole à l'église au clocher. On rêve d'une vie simple, pacifique, lente, d'un cours égal éternellement le même. - Et l'on se fait l'effet d'arriver