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mistral s'en voudrait de nous laisser passer comme cela. Le soleil se couche tout là bas vers les Pyrénées et nous descendons peu à peu. L'air est plus agité et bientôt nous apercevons au loin, véritable de mercure gris, la Méditerranée. Nous tournons comme des frêlons au-dessus de l'étang de Berre et nous posons - autre instant pénible pour le novice froussard que j'étais - sur l'aérodrome d'Istres. Il était 18h15. 3 heures de Paris ! Douanes. Passeports. Change. L'on nous annonce que malgré l'heure tardive, nous repartons pour Tunis. En route. Nous voilà juste au-dessus de Marseille; d'un Marseille inconnu, nocturne, faite d'une poussière d'or des milliers de lumières de la ville, dont le rebord indique le début de la mer. Le ciel est décidemment pour nous : la lune est là, comme dirait Trenet, que va nous accompagner, de son reflet argenté