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Il y en a une surtout, au fond de la place, qui attire les regards, isolée, déjetée, avec ses pauvres cheminées obliques qui n'en peuvent mais et semblent attendre l'écroulement définitif. Plus bas, nous entrons dans la cour d'un marchand de vins : là, à l'intérieur des magasins, se voient encore des voûtes profondes, voûtes de casemates, anciennes fenêtres bouchées de remparts, et qu'on s'étonne de trouver là. On a bâti ici comme dans les cités antiques, construisant des choses nouvelles sur les ruines encore vivantes à demi des bâtisses anciennes. Et dans le même pâté de maisons, je vois la caractéristique de ces maisons morlaisiennes du passé ; chaque porte extérieure ouvrant sur un couloir qui est une espèce de passage et mène à des ruelles intérieures, à tout un dédale de petits chemins qui serpentent comme des veinules cachées entre les hauts murs des maisons, sentiers citadins, pavés comme de véritables rues, avec le ruisselet au milieu - ruisselet de pluie et d'eaux ménagères, hélas ! - et qui permettaient la circulation dans ces étranges cités domestiques qui étaient comme des villes dans la ville, et qui peuvent prêter aujourd'hui encore à des descriptions, à des scènes, à des mœurs tout à fait typiques. Aux vitres des fenêtres, des vêtements sèchent ou plutôt achèvent de s'humecter, de se pénétrer de ce moisi que toute l'atmosphère ici distille et qui fait que les jeunes filles les plus gracieuses ont - du moins dans la classe ouvrière - un je ne sais quoi de flétri, de jauni, d'ivoirin, de vieux. J'en ai remarqué quelques-unes qui avaient quelque chose à la fois de très délicat et de très fané. - Dans