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Il y en a une surtout, au fond de la place, qui
attire les regards, isolée, déjetée, avec ses pauvres
cheminées obliques qui n'en peuvent mais et semblent
attendre l'écroulement définitif. Plus bas,
nous entrons dans la cour d'un marchand de vins :
là, à l'intérieur des magasins, se voient encore des
voûtes profondes, voûtes de casemates, anciennes
fenêtres bouchées de remparts, et qu'on s'étonne
de trouver là. On a bâti ici comme dans les cités
antiques, construisant des choses nouvelles sur
les ruines encore vivantes à demi des bâtisses
anciennes. Et dans le même pâté de maisons,
je vois la caractéristique de ces maisons morlaisiennes
du passé ; chaque porte extérieure ouvrant
sur un couloir qui est une espèce de passage
et mène à des ruelles intérieures, à tout un dédale
de petits chemins qui serpentent comme des veinules
cachées entre les hauts murs des maisons, sentiers
citadins, pavés comme de véritables rues,
avec le ruisselet au milieu - ruisselet de
pluie et d'eaux ménagères, hélas ! - et qui
permettaient la circulation dans ces étranges
cités domestiques qui étaient comme des villes
dans la ville, et qui peuvent prêter aujourd'hui
encore à des descriptions, à des scènes, à des mœurs
tout à fait typiques. Aux vitres des fenêtres, des
vêtements sèchent ou plutôt achèvent de s'humecter,
de se pénétrer de ce moisi que toute
l'atmosphère ici distille et qui fait que les
jeunes filles les plus gracieuses ont - du moins
dans la classe ouvrière - un je ne sais quoi de
flétri, de jauni, d'ivoirin, de vieux. J'en ai
remarqué quelques-unes qui avaient quelque chose
à la fois de très délicat et de très fané. - Dans